-malade

LA MUSE MALADE.

Ma pauvre Muse, hélas! qu'as-tu donc ce matin?
Tes yeux creux sont peuplés de visions nocturnes,
Et je vois tour à tour s'étaler sur ton teint
La folie et l'hor reur, froides et taciturnes.

Le succube verdâtre et le rose lutin
T'ont-ils versé Ia peur et l'amour de leurs urnes?
Le cauchemar, d'un poing despotique et mutin,
T'a- t-il noyée au fond d'un fabuleux Minturnes?

Je voudrais qu'exhalant l'odeur de Ia santé
Ton sein de pensers forts fût toujours fréquenté,
Et que ton sang chrétien coulât à flots rhythmiques

Com me les sons nombreux des syllabes antiques,
Où regnent tour à tour le père des chansons,
Phoebus, et le grand Pan, Ie seigneur des moissons.